Achei que tivesse perdido

Achei que tivesse perdido todas as páginas de vinte e cinco anos atrás. Que nada. Sobrou-me uma que esperou guardada em algum lugar dentro de uma gaveta, na verdade dentro de mim. (numa gaveta dentro de mim.)

E estavam ali todas as palavras, cada vírgula e todo o sentimento de vinte e cinco anos que eu achava que tivessem sido jogados fora, ledo engano. Estava tudo lá numa página de tantas que eu escrevera e me bastou aquela página. Sinceramente não consegui reler tudo porque talvez eu tenha perdido o direito de ter escrito aquilo.  Era 1987, era agosto e era dia vinte e dois. Faz tempo, faz tempo? Pra mim não faz. Só perdi o direito de escrever tudo de novo depois de tanto tempo e de tantas páginas escritas que não serão mais lidas, apesar de terem sido escritas com profunda sinceridade, ainda é a mesma página.

A sinceridade também é algo que pode ser por algum motivo desprezada com o passar do tempo, eu até compreendo que as pessoas achem que as outras não tenham sido sinceras. Quando li o que eu escrevera, não tive dúvida.

 Amor não vai embora quando se joga uma carta fora, amor não se desguarnece de si quando se rasgam palavras, quando se-as jogam no lixo ou se-as queimam. Sobram vírgulas, sobram reticências, sobram espaços entre as palavras e isto não se joga fora. Entre as vírgulas e entre todos os espaços entre todas as palavras que escrevi em vinte e cinco anos sobraram sentimentos, que ainda que sejam cinzas estão por aí, numa só palavra: Você.