Sophie

Caso poeta ao acaso fosse eu

Nem assim eu saberia escrever

De onde veio o sabor da língua que ficou

Gostosamente pousada na minha língua.

De onde veio a mulher para quem agora escrevo

Julgando-me erroneamente poeta?

Será que poetas são assim como eu?

Apenas quem não sabe escrever

Nem decifrar as coisas que sentem?

Terminando as frases com interrogações...

Por quê persiste o aroma do perfume

Que sinto em mim e que veio de Sophie?

Nada tens de Sophie, eu sei.

Este é o nome que reservei para alguém

Que eu algum dia viesse a encontrar

E pertencesse ao nome que guardei

A oito chaves (sete seriam poucas)

E que fosse a Sophie

Para quem guardei o nome

De onde veio Sophie, o nome

De onde vieste Sophie, a mulher

A trazer-me vida

A ressuscitar-me,

A desenclausurar-me

A fazer eu desesconder-me de mim

E revisitar meus porões

  

Nada de poeta há em mim, garanto.

Porém há em mim o que há nos poetas

E que os movem.

  

Residem em minha memória

A textura da pele pela qual passeei

Os olhos que olhei em Sophie

O hálito que degustei dela

As mãos dela nas minhas

Sua temperatura quente

Não me julguem poeta, posto que nem acaso o sou.

O que deveras há em minhas palavras

Não é nada

Caso não existisse Sophie

Sophie é a poesia que dorme agora comigo

E seus olhos ainda que fechados

Enquanto dorme solta longe de mim,

São poesia, ainda que eu não seja

(E não sou) poeta.

São Paulo, 18 /10/09.