Escrivinhatura

        Eu não escrevo. Alguém escreve por mim. Alguém que me procura e que canta ao meu ouvido palavras. E esse alguém me pede para que eu as escreva antes de ir-me dormir. Não escrevo, simplesmente ouço e redijo o que ouço. Recolho grãos, um por um a um, tecla por tecla e tento combiná-las de forma que façam sentido dentro do que me dita o, às vezes, vão pensamento.

Não busco letras na minha máquina de datilografar. Alguém sopra meus dedos que deslizam e deles saem palavras que sinceramente não escrevo – transcrevo, anoto.

Quem será que escreve? Eu (?), não!

Não durmo, não consigo. Sou dominado pela insaciedade de transcrever o que meus ouvidos ditam para minha inconsciência.

        A máquina de datilografar imprime o que eu ouço. É ela que escreve inventando palavras que nem sempre eu sei o que significam.

        Que bom ter uma máquina de datilografar palavras! Mesmo as que não existem.

Acho que durmo agora, logo agora. [...?]

(Cinco e quinze da manhã de uma sexta-feira)